В онова първо залез на свободата отново седнах на стола си, за да подредя мислите си, които викаха. Една по една натрупвам мислите си в броеница... Господи Иисусе Христе, помилуй нас...

Отдалеч се чуваха гласове на хора, звънчета и овче блеене. Стадо, което се прибираше на висок хребет зад скалите, отиваше да е вечер. Когато след това нощта шSpreadнa мрака и звънчетата и овчите звуци утихнаха, остана да се чува само един глас, спокоен, познат звук, песен в тъжен, страничен тон... една съботна вечер, моя Вангелица...

Нежен, тих плач. Не знаех кой плаче, кого плаче... И все пак в дните на триумфа, плачът беше там, в душата на човека. Както планини, хребети, дървета и хора бяха загубени в мрака, остана да се чува само плачът, сякаш го носеше нощта.

Както Тесалия в моментите на своя триумф плачеше за изгубените Вангелички, за младите, които не са живели, за младите, които останаха в планините и в чистините. Както Тесалия искаше да утеши, да приспи вечния сън на тези, които загинаха, за да дойде моментът на своя триумф.