Иванджелин отново чакаше за пламък на разпознаване, или поне за една миниатюрна искра. Имаше нужда от нещо познато, нещо, за което да се хване, за да не се срине отново на земята, а Аполон я гледаше така, сякаш искаше той да бъде това. Никой досега не я беше гледал с такава интензивност.
Той ѝ напомняше герой от приказка, с широки рамене и силна челюст, тъмни очи, които горяха, и дрехи, които издаваха онзи вид богатство, което навяваше образи на съкровищници и замъци. Носеше тъмночервено палто с висока яка и богата златна бродерия по маншетите и раменете. Отдолу носеше вталено сако – поне така ѝ се стори. Мъжете в родината ѝ, във Валента, се обличаха много по-различно.
Но беше очевидно, че вече не беше там. Мисълта предизвика нова вълна на паника, която накара думите ѝ да излязат бурно. „Как се озовах тук? Как се запознахме? Защо не те помня?“ попита тя.
„Някой, който се опитва да ни раздели, е откраднал спомените ти.“ В кафявите очи на Аполон проблесна нещо, макар че тя не можеше да разбере дали беше гняв или болка. Иванджелин си пожелаваше да можеше да го запомни. Но колкото повече се опитваше, толкова по-зле се чувстваше. Главата я болеше и усещаше гърдите си празни, сякаш беше загубила нещо повече от спомените си.
